Tintouin
"Elle me portait pas dans son cœur. Elle s'asseyait en face de moi, les mains bien droites, la cendre tombait sur le formica et répétait inlassablement la même prière. Un tintouin, un tintouin pas possible, à seaux elle faisait pleuvoir des anges, des gros anges joufflus, rosâtres et souvent presque morts depuis la mezzanine. Ils se ramassaient sur la dalle. Alors elle se relevait, arpentait la pièce dans mon dos, « ni médicaments ni rien, ni rien », elle tournait, elle retournait dans sa tête. Moi je ne parvenais plus à voir, même en cillant, à voir de quel éclat elle brûlait. Vraiment rien. Ma peau fixée dans ses yeux et dans sa voix, je pesais le plein et le vide en sa présence. En sa présence, je restais fixé dans ma voix sa peau. J'étais avec des anges presque morts, presque mort. Je discutais plus. Rien ni quoi. Les plantes sortaient des pots à vue d'œil. Je méritais pas ce spectacle, le tintouin d'un siècle, d'un coup, fumé."
Reims - Mars 2010