ecrits

Les bois débouchent sur la plaine blanche. Bois, plaine, passage à niveau alternent. Tout est blanc et noir avec par endroit des plaques vertes. En contrebas de la voie, les champs inondés renvoient les phares orange d’un camion qui glisse doucement à...

Je me souviens de cet ami peintre, grande carcasse fière aux gestes délicats qui déclarait, à qui voulait l’entendre, ne plus pouvoir peindre autrement qu’avec du sang. Tous les matins il se rendait aux abattoirs pour se procurer la quantité de couleur...

L’émotion ressentie devant un tas de bois, rangé en ligne en travers d’un champ, ou celle, plus commune, d’un empilement de pierres sèches, constituant un muret de séparation entre deux propriétés, sont équivalentes, pour moi, à celle d’un tourbillon...