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La soupente peinte en bleu, rue de Clignancourt. Une étuve en plein mois de juillet. Le linge qui sèche dans la douche. La table couverte d’une toile cirée à fleur. Le lit dans la pièce attenante à la cuisine.
Quinze jours à éplucher des livres dans des bibliothèques vides, à faire des images dans les bouches du métro, à remplir des carnets de croquis, à flâner, le soir, sur les quais de
Et les cages aux canaris alignées sous le chien assis.